 |
Histórico
Outros sites
UOL - O melhor conteúdo Cabruuum mascando clichê calíope Botecospício Itaú Cultural O Carapuceiro ilha da memória Boteco do Ribeiro Futuro da Música Oliveirando Ora Boa Tutu Mineiro Em Aju Autófago Viva La Brasa Muito Má Baixa Cultura De acordo com Braços Abertos Força da Palavra Alvo Público Cemitério das Palavras
Leia este blog no seu celular |
 |
|
Carpideira
Nessa enxurrada de santos Há muitos sapos pra engolir Muita oração pra rezar E pouca fé pra cuspir.
E se o que sai de mim é impuro E cheira a pântano Eu pago sapo Eu bebo o santo.
Nessa chuva de sapos E muitos santos pra engolir Há pouca fé pra rezar E muita oração pra cuspir.
Mas meu estado puro é ouro E ainda assim sou estorvo Nesse mundo de muitos sapos Nessa vida de muitos santos (pra cuspir)
Nessa enxurrada de reza Há pouca oração e fé Eu enxoto os sapos com o pé E cuspo os santos que engoli.
 Escrito por Anderson Ribeiro às 05h16[] [envie esta mensagem] [link]
Dos Possíveis Libertados II
Eu contava os passos que dava no pátio. Circulava-o oito, dez vezes, duas vezes por semana. Era pequeno e dava pra contar a liberdade que tinha naquele momento, a liberdade que não sabia quando e se um dia estava a minha espera. Me perguntava sempre se um dia conseguiria me adaptar a outras distâncias e espaços... A liberdade é muito mais que uma virada de página; e isso é muito mais que lamber o dedo e passar folha por folha. A liberdade vai além do lado de fora do pátio; vai além de quantos passos se podem dar depois do muro. Escrito por Anderson Ribeiro às 00h10[] [envie esta mensagem] [link]
Instabilidade
De tanto pensar na vida Ora rio, ora choro, Ora me estranho, ora me aborreço, Ora apareço... e assim vou me revezando. H(ora) a h(ora).
Da Série Depoemetos Escrito por Anderson Ribeiro às 20h44[] [envie esta mensagem] [link]
Pingos
Chuva cai na janela E gotas enchem minha noite de insônia.
Da Série Depoemetos Escrito por Anderson Ribeiro às 20h28[] [envie esta mensagem] [link]
Pesadelo
E lá vai ele correndo pela floresta Fugindo dos seus medos. Pisando em galhos, Arrasando vermes.
E lá vai ele correndo, correndo... Fugindo de si mesmo. Atropelando o vento, Escapando do tempo.
Mas pra que correr se não há como fugir do próprio medo? Diga-me, por que correr se não há como fugir do pesadelo?
II
E ele corre, corre sem direção Como se pudesse escapar do assombro que o assola. E desesperadamente ele corre, corre e corre só E quanto mais distancia, mais mina sua coragem.
E quando mais se embrenha mata a dentro Mais seus olhos arregalam de pavor. Sombras vindo, vultos voltando, volteando-no... Sons zumbindo, ruídos ruindo, catástrofe!
E pra que fugir se se corre em círculos? Diga-me, por que correr se num pesadelo ninguém sai mesmo vivo?
III
Gostaria de acordar num susto De súbito, no átimo de sucumbir sem ar Como quem cai no abismo e não morre E heroicamente desaninhar dos braços de Morfeu e dos seus.
Mas a vida é séria e galopa para a morte... sempre! Como sempre se serve dessa taça de puro sangue! Como sempre se vê à beira do mar que o sorve! Como sempre se sente indefeso quando dorme! Como sempre acontece incessantemente e não se importa.
E não adianta debater-se na folhagem Não adianta voar, esticar os braços Não adianta nem mesmo procurar a luz Assim, queimando os olhos, o levará as trevas de vez.
Diga-me, então, por que suar o lençol se não há salvação? Por que ressecar os lábios, perder o juízo, cansar-se em vão? Pra que se torturar, ficar rouco se ninguém vai ouvi-lo? Pra que, se você está sozinho e o tempo no último grão? Escrito por Anderson Ribeiro às 17h57[] [envie esta mensagem] [link]
Axés
A Bahia é gigante e cabe todos os santos O campo é grande e cabe o carnaval.
Da Série Depoemetos Escrito por Anderson Ribeiro às 17h04[] [envie esta mensagem] [link]
Temperos
A fruteira está vazia a espera de sabores no meio da mesa da cozinha, no meio da cozinha, que nem de longe lembra a luz de outras cozinhas povoadas e cheirosas. A cozinha, sempre pensei, é a flor da casa... exala vários aromas; perfuma a manhã, o meio dia, à noite... a madrugada tem cheiro de repouso, mas não dorme se no quarto houver insônia. Escrito por Anderson Ribeiro às 10h46[] [envie esta mensagem] [link]
Sonho
Meu sonho é pensamento sem pressa Evento volátil a brincar enquanto durmo.
Da Série Depoemetos Escrito por Anderson Ribeiro às 09h41[] [envie esta mensagem] [link]
Volatilidade
Sorver a vida numa taça de vinho... Em que safra foi colhida minh’alma?
Da Série Depoemetos Escrito por Anderson Ribeiro às 22h49[] [envie esta mensagem] [link]
Criação
Desatar os nós das mãos Os nós dos dedos Nas no-tas do violão... Quantas são as canções a espera de nós?
Da Série Depoemetos
Obs: A fotografia é de Nanda Ferreira/BENDITA e está no seu flickr Escrito por Anderson Ribeiro às 22h43[] [envie esta mensagem] [link]
invertebrado
Qual o osso do ofício da mariposa Que posa, posa e voa?
Da Série Depoemetos Escrito por Anderson Ribeiro às 10h46[] [envie esta mensagem] [link]
...
Minha rima é minha briga Minha rima é minha vida Então saia da minha... saia!
Da Série Depoemetos Escrito por Anderson Ribeiro às 10h41[] [envie esta mensagem] [link] |
||
|
||
 | ||
